Истина на войне

В тишине возрождается истина.
На полях, запоздалой весной,
По утру, холодна и таинственна,
Она выйдет, покрыта росой

И пойдёт – по холмам и оврагам,
Белый плащ волоча за спиной,
К тем, почившим – нежданной наградой
Поклонившись седой головой.

Подлетит – словно лебедь подбитая,
К потемневшей от смрада траве,
И направится – горем убитая,
К мертвецу, что почил на земле.

И болотисто-чёрную каску
Приподнимет, и взглянет в лицо,
Позабыв про боязнь и опаску
Подберёт вдруг с земли письмецо,

И упрячет за белым подбоем
Своего выходного плаща.
И продолжит, скитаясь в покое,
Разбираться – кто прав? – не спеша.

Ей ответит зелёная ива,
Измождённая бременем слез.
И поправит ей платье калина,
Зазвучит причитанье берёз

И в кровавой грязи утопая
Белоснежным носком сапога
Оглушённа, нема и хромая…
Дорога и любима. Свята!

И покинет она поле брани
Как тогда – холодна и таинственна,
И помянем мы, ей на прощанье,
Воевавших. Убитых за истину!