Баллада о цетке История одной любви

Я бродила по тёмному лесу,
И коряги цеплялись за платье,
И густой разлапистый ельник
Преграждал извилистый путь.

Вырываясь из цепких объятий,
Я бежала, куда – не знаю,
Спотыкалась о гибкие корни
И опять стремилась вперед…

Сколько дней прошло, не упомню,
Много лет, похоже, промчалось…
Но однажды в солнечный полдень
На поляну выбралась я.

Было там светло и спокойно,
Как бывает в немногих сказках,
И расцвёл на поляне этой
Изумительный, дивный цветок.

Я, не в силах двинуться с места,
Любовалась его совершенством,
Чистотой пропорций и линий
И созвездьем его лепестков.

Он светился, рассвету подобный,
Аромат источая волшебный…
Яд нектара из чаши забвенья
Залпом выпила я до дна!

И тотчас поняла: отныне
Мне не жить без его сиянья.
Подняла я дрожащую руку,
Сорвала этот нежный цветок…

С ним в руках я отправилась дальше,
Не взирая на гибкие ветви,
Что махали мне вслед призывно,
Умоляя остаться там.

Не глядела я и на корни,
Что, как змеи, вились под ногами,
Затрудняя мои движенья,
Замедляя мой долгий путь.

Я владела прекрасным чудом,
Упивалась его ароматом –
И считала, что вечно буду
Полновластной его госпожой.

Но однажды вдруг оказалось,
Что цветок, меня покоривший, –
Это просто зеленый стебель,
На котором… сидел мотылёк!

Он вспорхнул - и поплыл в эфире…
Я за ним устремилась, словно
Это сердце мое летело
В непроглядную тьму лесов.

Я бежала, трав не касаясь,
Обдирая о сучья руки…
Я, рыдая, его молила,
Чтобы он возвратил покой!

Он услышал – и снова стебель
Увенчался соцветьем странным,
Только я забыть не сумела,
Что крылатым стал мой цветок.

Мотылёк, беззаботно-юный
Улетал от меня всё чаще,
И все дольше и дольше длилось
Ожидание встречи с ним…

Я искала его повсюду,
И, другие цветы завидев,
Я спешила к ним прикоснуться:
Не найду ли свою судьбу?

Мотылёк надо мной смеялся:
Я опять, как всегда, ошиблась.
Мотылёк упрекал печально:
Я прильнула к чужому цветку!

Он вернётся на миг короткий –
И чудесные крылья сложит…
И раскроет опять, заставив
Вновь поверить, что он – цветок!

Да, цветок, на зеленом стебле,
И в руках моих – вечный пленник.
Но еще через миг, крылатый,
От меня улетает прочь.

Я не знаю, в чём я виновна,
Почему предана мученьям?
Я горю на огне нетленном,
И внутри у меня – огонь!

О, за что, жестокие боги,
Осудили любить безумно
Мотылька, что меня коварно
Обманул, притворившись цветком?!

19.11.1986


Рецензии