Уголь в руке

Затеряюсь в себе я когда-то,
  Не в чувств бездну, а глубже куда-то
По стезе из времён одиноко уйду.
  В души чащу ль, в овраг ль без возврата,
  Всё сжимая в руке символ даты, –
Я бумагу до камня сожму, как в бреду.
Она тлеет, а уголь я гадким найду...

Но вдруг образом страшным подобным,
  Обжигая теплом неугодным,
Изливая его, треснет он, звуком быстр,
  Что продолжится свистом загробным,
  В мраке оном промозглом и злобном
Шелестит потревоженный ветрами лист,
Что душистыми соками девственно чист.

Он когда-то, пленяемый небом,
  Замороженный далью целебной,
Будет вырван последним забытым вихрём,
  Погребён живым в землю нелепо,
  Ибо ветвью питался нахлебно,
А налитый той жара роднейшим огнём
Ощущал, как сгорал угольком и живьём.

Но зачем-то (себе в том признаюсь)
  Сам в себе я навек затеряюсь,
Пожелавши всё тем углём гадостным стать
  В той руке, быть в которой решаясь
  И давлением длани терзаясь,
Суждено бытие в тесноте забывать...
Но то значит ли разве себя потерять?..


<апрель 2025>