В Сикстинской капелле

Сикстинский свод, как бездна золотая,
Хранит работы гения-творца:
Там лики ангелов, скорбя, летая,
Несут нам отблеск божьего лица.

Но вот — Он здесь! Владыка мирозданья,
Извечным смыслом движим и огнём,
Протягивает перст — без пожеланья,
Без слов, но властно требует своё.

Адам лежит, ещё лишённый силы,
Его рука в немом паренье ждёт,
Чтоб искра жизни, вспыхнув, дала крылья,
И разум в нём, как свет, зажёгся влёт.

О, страшный миг! О, встреча роковая!
Кто скажет, почему в тот ясный час
Одним — весь мир, другим — тоска немая,
И тень, где нет ни мысли, нет ни фраз?

Зачем, Творец, в величии холодном
Одних избрал, других отринул прочь?
Иль мудрость — жребий, данный лишь достойным,
А прочим — тьма и вечная немочь?

Я вижу их — толпу без просветленья,
Где взор пустой и сердце не горит...
О, если б мог, сквозь горесть и сомненья,
Я искру разума им подарить!

Господь молчит. И свод не даст ответа.
Как приговор — без гнева и без света,
Как вечная космическая мгла.
Художника рука лишь здесь светла.