Маразм крепчал, погода сатанела,
Всё было против, лишь один я "за"...
Я сам себе такое выбрал дело -
Иду туда, куда глядят глаза.
Мне Чёрт не брат и даже не товарищ,
Я сам всегда ношу свою суму,
Места моих скитаний и пристанищ
Известны только Богу одному,
Легко, закрыв глаза, ткнув пальцем в карту,
Я выбираю новый свой маршрут
И доверяю лишь себе и фарту,
Я одиночка и реально крут.
Пустыни, горы, полюс, океаны -
Везде я был и многое видал:
И гнев песков, и горные капканы,
Не раз меня топил "девятый" вал.
В пургу я полз сквозь снежные торосы,
В Сахарском зное видел миражи,
И отвечал на глупые вопросы
Тех, кто желал поймать меня на лжи.
Таков мой рок. Мне не сидится дома,
Я задыхаюсь в жизни городской.
Мне не хватает воздуха и грома,
Быт наполняет душу мне тоской.
Вновь раскручу я завтра глобус старый
И пальцем точку выберу на нём.
Рюкзак на плечи, в руки кофр с гитарой,
А остальное всё гори огнём.
Апрель 2025 г.
Одиночка
© Copyright: Михаил Бомбусов, 2025
Свидетельство о публикации №125041401585
Свидетельство о публикации №125041401585
Рецензии
Может, это желание ведомо многим,
Как живая вода в осторожной горсти.
Я, хочу босиком по горячей дороге
Огрубевшими пятками пыль погрести.
Бросить этот мирок, что всегда насторожен.
Пусть дела - фитилём на потухшей свече
И ботинки шнурками сгоревшую кожу
Шелушат на обжаренном солнцем плече.
Мне бы облачных стад величавости полных,
Впереди горизонт, как прорезан резцом.
Пусть проводит меня одинокий подсолнух
Повернувшись на запад широким лицом.
Изгибаются стебли безмолвным вопросом,
С ивы лёгких семян облетает пушок.
Засыпает на травах созревших к покосу
Захмелевший от зноя июль-пастушок.
Ночь во тьму опускается словно в берлогу.
В ней бескрайнее лежбище занято мной.
И, по прежнему, пыль над остывшей дорогой,
Что ведёт в небеса с покрасневшей луной.
Костерок у оврага и долго не спится.
Чуть поджаренный хлеб на неярком огне
И всю ночь, до утра, слушать вещую птицу,
Что расскажет ещё не известное мне.
Чтобы с неба звезда в чисто поле упала.
Мне её подобрать и упрятать в суму.
Мне бы вслушаться в шёпот Ивана-Купалы
И ещё до рассвета поверить всему.
Старухин Юрий Петрович 14.04.2025 09:29 • Заявить о нарушении
Как живая вода в осторожной горсти.
Я, хочу босиком по горячей дороге
Огрубевшими пятками пыль погрести.
Бросить этот мирок, что всегда насторожен.
Пусть дела - фитилём на потухшей свече
И ботинки шнурками сгоревшую кожу
Шелушат на обжаренном солнцем плече.
Мне бы облачных стад величавости полных,
Впереди горизонт, как прорезан резцом.
Пусть проводит меня одинокий подсолнух
Повернувшись на запад широким лицом.
Изгибаются стебли безмолвным вопросом,
С ивы лёгких семян облетает пушок.
Засыпает на травах созревших к покосу
Захмелевший от зноя июль-пастушок.
Ночь во тьму опускается словно в берлогу.
В ней бескрайнее лежбище занято мной.
И, по прежнему, пыль над остывшей дорогой,
Что ведёт в небеса с покрасневшей луной.
Костерок у оврага и долго не спится.
Чуть поджаренный хлеб на неярком огне
И всю ночь, до утра, слушать вещую птицу,
Что расскажет ещё не известное мне.
Чтобы с неба звезда в чисто поле упала.
Мне её подобрать и упрятать в суму.
Мне бы вслушаться в шёпот Ивана-Купалы
И ещё до рассвета поверить всему.
Старухин Юрий Петрович 14.04.2025 09:29 • Заявить о нарушении