Он любил..

Он любил без умолку болтать.
Сочинять рассказы, про то, и это.
Но вам же это надоело.
Вы сказали "Хватит! Заткнись ты наконец!"
И заткнулся навсегда.

Полюбил он человека.
И взаимна та любовь была.
Захотел признаться,
слова любви он начертать
Но вы сказали "Не пиши, звучит же глупо."
И не состоялась пара та.

Полюбил он песни вновь писать.
Подбирая трепетно аккорды.
Но сказали "Таланта нет!"
И закрыл блокнот, с нотами, текстами.

Полюбил он рисовать.
И выстраивал свой путь он по кусочкам.
Своей картиною гордясь.
Вы сказали "Боже.. Что за детский сад?"
И убрал мольберт с набросками он прочь.

Любил стихи он сочинять.
Придумывал он прозы,
Пока не стал поэтом иль другим.
Но несмотря на это, вы упрекнуть его уже успели.

Так что, подведу к итогу эти строчки,
Написанные на глоточке чая.
Если слушать всех вокруг,
Погубишь лишь себя.

Советуйся, ставь запятые, точки...
Многоточье, если хочешь!
Ты так видишь! Твои же строчки!
Твои шаги! Падения и взлеты.

Кроме тебя, эту жизнь никто не проживет!
Все хотят казаться лучше!
Вот и портят взгляд других.
Стихи твои, картины, песни, о любви слова —
Это всё важно, это часть тебя!

А ты дурак, развесив уши, не живешь, как ты захочешь,
А как тебе прикажут.
Разве жизнь...
Такая лучше?.