Всё, что ещё не сказано, догорит.
Что-то внутри меня всё ещё говорит,
словно шум раковины морской шепчет в ухо: потусторонне, призрачно, тихо, глухо. Шепчет о том с тоской, что прорухой мне обернётся всё. Ни пера, ни пуха - гулко о стол стучу, через плечо плюю, держу в кармане фигу, сублимировать устаю, очередную глотая книгу. Слушаю те слова, что по жесткости - как гранит. А всё, что не будет сказано - догорит в температурном бреду лихорадочном на ветру, если в фигурном арочном своде я поутру буду без шапки, шарфа и без пальто строчить стихи безрадостные о том, что внутри мне пророчит голос. Как миска о пол, раскололась личность, надтреснутым всхлипнув ахом. Я ныряю в водоворот весенний за новым страхом, новыми строками о расхуяченной психике и о высшем. Я написала так много строк, что ещё одна сотня не будет лишней.
Догорит
© Copyright: Девочка Витя, 2025
Свидетельство о публикации №125041307942
Свидетельство о публикации №125041307942
Рецензии