Полка

Вот полка, - удача, в семнадцать пудов,
Огня коренная вражина,
Вот книги как дети известных отцов,
Стоят, - пантомимой курсива.

Серебряный томик , - сто сорок страниц, -
В нем боль и вино вперемешку,
Родителя два - златоглавый телец и в чёрном цилиндре насмешка.

А здесь старушонка тихонько ропща,
Глотнув вина лишнюю кружку,
На дьявольский бал вдохновила врача,
И масла разбила литрушку.

Вот здесь вот в зелёной гроссмейстер чумной,
Задумав для мата ответку
Уже перепутал фигуру с собой,
Шагая в окошко как в клетку.

Здесь мысли кипят - постояльцы тайги, -
Казарки, сычи и орланы,
Кутилов прикован здесь к краю горы,
Заслуженным - орденом Славы.

Ряды за рядами, воюют и пьют:
Враги, интервенты, студенты,
Им здесь не предвещан конечный уют,
Не ждут их за труд комплименты.

Они в невесомости разных времён,
Волнуется длинная жила,
А полка всё гнётся и гнётся мостом, -
Огня коренная вражина.