Всё циклично.
Не первый, ни второй,
а лишь очередной шаг вперёд
и черт его разберёт зачем всё это...
Но точно знаю, что есть на свете где-то кусочек счастья, ломтик света, крупица микро бытия
блестя, как рыбья чешуя, заманивает к себе в плен
таких же дураков, чей тлен души воняет смрадом,
Сладким винным ароматом, что был перерожден внутри в порывы страсти и любви
к себе, к еде, к порокам низким.
Не бить при этом нам порог пророков, а наоборот, они идут, к таким как мы.
В конец забыться, раствориться в обыденной миру простых.
А мы то что? Не мыты мы. Слова грязны, умом бедны, так не далеко и до тюрьмы,
где стены мягки и белы.
Но нет, мы не расскажем о себе,
о трудностях и о судьбе тяжёлой, будто много тонн,
мы сделаем потише тон,
мы совершим, наверно, то...
Всё тишина, не надо слов,
мы спим и вам приятных снов.
Голоса
© Copyright: Глеб Больных, 2025
Свидетельство о публикации №125041307536
Свидетельство о публикации №125041307536
Рецензии
