Асфальт вспучился языком улитки,
Выплюнув часы с проросшими стрелками.
Идут люди с опущенными глазами,
Сохраняя в запазухе свои пожитки.
Жидкая масса медленно течет по стене,
Внизу, образуя вихревой океан желчи,
Стекая в подвал, где муха в паутине
Замерла, проткнутая иглой в бесславной сече.
Паук-часовщик с лицом песчаных кружев
Собирает стрелки в букет ночных цикад,
Мотая в бессвязный кокон зародыши слов,
Где время — святая вода, а прошлое — змеиный яд.
В щелях плит, где корни времен шевелятся,
Прорастают ключи от забытых дверей.
Каждый ржавый гвоздь растворяется,
Превращаясь в пыль из обугленных змей.
Люди — тени, согнувшись под грузом секунд,
Собирают вонючую массу в ладони-решётки.
Но вода сквозь пальцы превращается в грунт,
Накрывая плоть, чтоб на пиру росли конфетки.
От воды.. ,до грунта - это время
© Copyright: Эд Климов, 2025
Свидетельство о публикации №125041306063
Свидетельство о публикации №125041306063
Рецензии