Осенняя грусть...

Намертво неба осеннего сомкнуты вежды!..
В сердце закравшись, смятение Судного Дня,
Снова мне дарит, скорее, дарует надежду,
Нет, не на Вечность - на выход святым из огня.

Пеплом, звездой ли, иль подлинной сущностью Слова,
В коей огонь тот, как точка на самом конце,
Странно, но всё же, не Мига, а Вечного Зова
Славы недоброй в терновом с шипами венце…

Пламя рябинок и клёнов унылое злато,
Так и не вспыхнув румянцем, растаял рассвет,
Нет уж к векам тем безликим былого возврата,
Есть только Память об уймище прожитых лет.
 
Завтра уж в среду, из коей лишь в пришлую осень,
Будет ли только та осень со мною - вопрос,
Коль я, умчавшись пчелою из солнечных вёсен,
Так и не смог вот добраться до радужных рос…

Нет, не виню я ни Времени Бег, ни закаты,
В коих то Время безвременьем катится в Ночь…
Мне бы, да ныне в тот садик у старенькой хаты,
Дабы усталость, в душе что моей, превозмочь.


                * * *

Намертво неба осеннего сомкнуты вежды!..
В сердце закравшись, смятение Судного Дня,
Снова мне дарит, скорее, дарует надежду,
Нет, не на Вечность - на выход святым из огня.

Пеплом, звездой ли, иль подлинной сущностью Слова,
В коей огонь тот, как точка на самом конце,
Странно, но всё же, не Мига, а Вечного Зова
Славы недоброй в терновом с шипами венце…

Пламя рябинок и клёнов унылое злато,
Так и не вспыхнув румянцем, растаял рассвет,
Нет уж к векам тем безликим былого возврата,
Есть только Память об уймище прожитых лет.
 
Завтра бы в церковь, из коей лишь в пришлую осень,
Будет ли только та осень со мною - вопрос,
Коль я, умчавшись пчелою из солнечных вёсен,
Так и не смог вот добраться до радужных рос…

Нет, не виню я ни Времени Бег, ни закаты,
В коих то Время безвременьем катится в Ночь…
Мне бы, да ныне в тот садик у старенькой хаты,
Дабы усталость, в душе что моей, превозмочь.

                * * *

Намертво неба октябрьского сомкнуты вежды…
В душу закравшись, смятение судного дня,
Снова мне дарит, скорее, дарует надежду,
Малую пусть, но на выход святым из огня.

Пеплом, звездой ли, а может и сущностью Слова,
В коем огонь тот, как точка на самом конце…
В пропасть ли, в небо ль, нет разницы!.. вечного зова,
Сам, коль, как шип тот, что в темя, в терновом венце.

Пламя рябинок и клёнов унылое злато.
Так и не вспыхнув румянцем, погасла заря…
Нет уж денькам тем с сиреневой вьюгой возврата,
Есть только снеги, да лютая стынь декабря.

Ныне же - в ночь, из которой лишь в пришлую осень.
Будет ли только та осень со мною - вопрос,
Коль уж так скоро я, выйдя из пасмурных вёсен,
Так и не смог дотянуться до радужных рос.

Нет, не виню я ни Времени Бег, ни закаты,
В коих то Время безвременьем катится в Ночь…
Был бы лишь садик вишнёвый у маминой хаты,
Чтобы ту боль, что во мне от него, превозмочь.