У портала вдохновения

Я,
   у портала
            вдохновения,
Открыться,
       должен он
                вот вот,
Идеалистам,
           впечатления,
Ни кто,
       важней
              не раздаёт.


Век
   вдохновения,
              мимолётен,
А поступь
          - легче
                ветерка,
Нам муза 
          - выдана
                по квоте,
Как
     полноводная
                строка.

 Я,
    сеть
       бросаю
              в эти воды,
Закинул,
        невод
               и веду.
От терпких
        привкусов
                свободы,
В груди,
         лелею 
                высоту.

Миг
     вдохновения
                приходит,
Наполнив,
         фразами
                карман.
А мы,
      плывём
             на пароходе,
Из пара,
         выпустив
                фонтан .

Но вот,
        оно  ушло,
                нежданно
Строка,
       трепещет
                и  трещит,
Поэт,
      размякший,
           в тёплой
                ванной ,
Душевный,
          лечит 
               целлюлит,

Ты будь,
      всегда
          готов
            к потерям
И в
     ожидании
             гостей,
Своё,
       величие
              не меряй,
Греховной,
         мерою 
               страстей .

Кто обещал,
        что будет
               просто?
Кладя,
      конфетку
              на язык ,
Поэт,
     конечно
           не апостол,
Но к божьим,
           родникам
                приник.

И от того,
        за всех
              в ответе,
Как
     белый
           дух,
            сошедший
                с гор,
Спасает нас,
          ведь мы,
                как дети,
Глупцы!
       И это
             приговор.

Но не
      судить,
           ему приспело,
А от любви,
           сиропом
                течь,
Оберегать,
         от грязи
                тело
А души, 
        в пудинги
                запечь.

Добавить,
         пряностей
                и специй
И коррективы,
             в генный
                код,
Лишь,
      дайте
         время,
            для  селекций
И вас,
     порадует
           приплод.

Поэты,
      вовсе
           не герои,
А провода,
        для
          связи
              с ним.
Ломать,
      как говорят
            - не строить.
Хватай,
        лопату
                Никодим?