Апрель. Помпейская тоска.
Туника пепла набожно витает.
Владыки смолки, блеклостью строгая,
Из отражений неба зеркала.
Над головами памятник весенний,
Нерукотворно вставший на дыбы.
Не убегут заплаканные тени.
Они уйдут, как исчезаем мы.
И малой крошкой лунная земля,
Присыпится на свежие разлуки.
Сегодня ты, а завтра может я,
Вернёмся горстью в ледяные руки.
Арель
© Copyright: Артём Сербский, 2025
Свидетельство о публикации №125041303186
Свидетельство о публикации №125041303186
Рецензии