он напишет не мне

в этом страшно признаться,
но кажется я влюбляюсь,
хотя с прошлого раза
по-прежнему сердце в ранах.
знаю, если поддамся,
то будет всё как в романах.
правда в самых плохих,
и поэтому отдаляюсь.

он весь сломан внутри,
но так хочет казаться целым,
у меня внутри тоже
взорвётся вот-вот граната.
но когда мы вдвоём,
всё девается вдруг куда-то.
остаётся лишь сердце,
застывшее под прицелом.

мы с ним очень похожи,
но в нас миллион различий,
в чём-то непримиримых,
без шанса на компромиссы.
он сияет на сцене,
а мне пора за кулисы,
у меня своя роль -
делать вид, что он безразличен.

он гуляет ночами
и курит всегда до фильтра.
говорит, что он счастлив
когда никого нет рядом.
а я таю
под каждым его мимолётным взглядом,
я в такие моменты
совсем перед ним бессильна.

иногда я хочу
постучаться в его пространство,
просто с ним помолчать
столько, сколько он мне позволит.
то, что сильно болит,
помогу ему обезболить,
а потом пропаду,
нам сближаться небезопасно.

он напишет не мне
когда будет нуждаться в ком-то,
я же девочка-друг
и дистанцию соблюдаю.
я бегу от любви потому, что она пугает.
он бежит потому, что внутри он мёртвый.

если коротко,
всё это слишком уж безнадёжно.
я грущу, постоянно себя за него ругая.
надо ли говорить,
что мне это не помогает?
без него, как и с ним,
всё становится очень сложным.

он со мной либо груб,
либо полностью равнодушен.
мне от этого в тысячу раз больнее.
но я знаю,
другим он быть попросту не умеет.
я себя убеждаю,
что с ним мне не будет лучше.

я приду попрощаться,
мне это необходимо,
обещая себе, что такое не повторится.
что мне стоит
всего на секундочку притвориться,
что прошло не навылет,
а лишь пролетело мимо.

и когда я увижу
в глазах так знакомый холод,
то пойму наконец,
что любовь не берётся силой.
это было красиво, за это ему спасибо,
мне пора, я дарю ему сердце и этот город.