Имярек

Всё по воле твоей, златокудрое солнце России.
Златокудрое солнце России, по воле твоей
мы идём на авось, как забытые богом миссии,
и стекает за ворот пропитанный солью елей.

В наших душах седых отражаются новые руны,
что трактует по-своему каждый слепой поводырь.
Мы потомки огня. В нас сокрыты Перуновы струны,
но затерян во льдах отгоняющий страх Алатырь.

На ладонях Земли прорастают глубинные шрамы –
наступает война и вселяется в окна глазниц.
Кто-то верит ещё в неизбежный сюжет мелодрамы,
разводя для забавы уже нелетающих птиц.

Пьёт берёзовый сок с бодуна пробуждённый ребёнок.
Где-то плачет тальянка забытого фронтовика.
Мир становится до бесконечной прозрачности тонок –
так, что оскудевает напрасно дающих рука.

Всё по вере, увы, но – увы! – исчерпаемой вере
в обречённую радость у стоп всеблагого Отца.
И болтается призрак поэта в своём Англетере,
для последнего танца не выбрав получше дворца.

Тень гремит сапогом по брусчатке мятежного духа.
Старый сторож золой посыпает вчерашние сны.
Пожелайте себе наперёд ни пера и ни пуха,
уходя в неизбежность ещё не наставшей весны,

где на мёрзлом асфальте утраченных детских иллюзий
проступают стихи, опалённые холодом рек,
и оглохшая муза, забыв о причинах контузий,
выбирает из списков погибших себе имярек.

17 ч. 47 мин.     12.04.2025 года