Оно

Наши жизни и дороги разные,
но сплетаем их в одно,
все ненужное и напрасное-
забываем все чаще сном.
Оттягивается с каждым днем, когда все ближе,
оно сейчас, оно потом, оно за спиной,
оно понимает, оно дышит и слышит,
оно рядом, оно во мне, оно стало мной.
Оно стало слабее, пропало как будто совсем,
погибло, замуровалось в самой раскрошенной от краски стене,
издает только противные гудящие звуки,
сбивает штукатурку в плаче стуком.
Давит на плечи стойкая лёгкость,
индифферентно рассыпается гордость,
что же это за такое, отсутствие напряжения,
вроде наэлекрезован, но вне взаимоотношения.
А казалось бы душит со всей силою,
но уже не то, это как будто проходимо.
И говорит мне, к тому что грядет надо приглядеться,
а я не могу даже представить, не меняя место.
Просит проявления инициативы,
идеи угасли в противном нарративе,
обещания согласия - выраженная реакция,
наш дом - инкубация в закрытой симулированной абстракции.
А за окном растекается город,
в водах синевы и разводах,
в красоте и красноте заката,
в воздухе сером, окружением помятом.
А по ту сторону портала,
будто под завалом,
время не успело и пропало,
реальность стала осколками фрактала.
Дни сгорают тлея, покрывая искрами тело,
кричит о проблеме в виде нехватки времени,
кричит звеня звеньями сомнений,
кричит о том, что все развеяно.
Оно задыхается, нигде не вздохнуть,
разрывается с вздохами грудь,
разрушен дом, облупилась краска, оно угасло,
оно было полезным, а стало ненужным и напрасным.