пупырышки на коже

Опять апрель в заношенном, кургузом,
привычно Маяковского кляня,
достанет дубликат бесценным грузом
и сотку опрокинет "на коня".
Из прошлого, в палёном Адидасе,
шагнёт из девяностых на крови...
Как хочется туда... Но не поддайся,
и с временем просроченным порви,
на то весна, Маяк ушёл из тренда,
точнее - увели, бухло виной.
На кухне поэтической аренда
повышена, и стиль уже иной,
и деньги тоже - страсть миллиардера.
Но молодость не купишь, но пропьёшь.
Распутину мила была Мадера,
сегодня коньяки да вина сплошь,
и водка, кстати... Двинемся игристым,
давай, давай, Владимир, не греши,
апрель не благосклонен к футуристам,
растратившим последние гроши
на юных дев, замужних дам и прочих.
Но флейта-позвоночник - высший класс.
Талант, как порча... Мы погрязли в порчах,
а муза ненадолго отвлеклась,
вернулась к старым классикам в апреле,
куда нам, бесталанным. Быть беде.
Хоть старые, да вот, не устарели,
живут в умах, и далее - везде.
Мы где-то в девяностых. До того ли
теперешним, где улица, где двор?
Скажи, Владимир, выше божьей воли,
желания дворовых Айседор?
Их нет, и нет Есениных, похоже,
один апрель, подкравшийся, как тать...
Нет слова, чтоб пупырышки на коже,
и Лиличек по пальцам сосчитать.