И мысли — в беспорядке, как угар,
Нет больше мне ни места, ни земли.
Я не найду покоя — хоть на Марс,
Хоть на Луну, хоть в омут из зари.
Пусть я курю,
Пусть пью до черноты —
Всё это пусто.
Даже если б вдруг
С небес спустился кто-то —
через мрак,
взобрался вверх,
и крикнул мне в след:
«Ты — герой!»
—
Это не я.
Я просто
ошибка по запарке,
обломок кода,
сбившийся шаг.
Меня писали дрожащей рукой
на клочке,
наспех,
не дочитав.
Я не пророк,
не спаситель, не гость.
Я — пустота,
что зовёт наизусть.
И в этой пустоте
каждый шёпот — как нож.
Каждое «живи» —
как приговор вслух.
И что, что это не я?
Может, моя учесть — это.
Может, мой путь — и должна я
пройти через скалы и горы,
болота и дебри,
чтоб добраться до мечты заветной?
А может, я действительно — никто.
Может, в снах лишь себя и рисую.
Может, мне — отпустить всё легко
И забыть, что мечты существуют.
***
© Copyright: Рина Тайманова, 2025
Свидетельство о публикации №125041207722
Свидетельство о публикации №125041207722
Рецензии