Ты помнишь, потому что чудный...

Ты помнишь, потому что чудный, -
ты сам - мгновенье чистоты,
и мне понять тебя нетрудно,
и больше: если бы не ты...
мне так приятен русский гений -
как день, прости меня, весенний, -
ты ж осень милую любил,
но ты вдали её не жил,
а мне  в таком пришлось несчастьи -
такой себе навесил крест,
что для творить не то, что мест,
а сам к себе-то непричастен...
влачишь всё как-то чьи-то дни -
меня ты б понял, не они...

а им, что ива, что подснежник -
не надо чувственных затрат -
сложили буковки прилежно,
и есть стишата не хотят...
так, в чьей тогда они все воле,
и почему не знают боли -
к себе ль презрения полны,
что нет настроя у струны,
и их мотив какой-то вялый,
как, впрочем, жизнь из чьих-то рук,
и "держит  лица" всем супруг,
и уж одно - гигант стозявый...
на взгляд поэта ж - иль, мертвец,
иль, как один сплошной рубец...

не подлежит восстановленью
бесславный враг чужих начал -
пришедший в мир с врождённой ленью,
он и другого презирал....
ну, а тому и горя мало -
его ни грязь не задевала,
ни те, кто жил комфортно в ней,
по типу... кто сказал: свиней?
им так внутри не нарывает
от лицезренья красоты:
ах, если б только сдохнул ты! -
их сердце злоба не взрывает...
от чистоты чтоб так страдать...
ну, что ещё могу сказать...