Пишу письмо в далёкий сорок первый,
Солдату, не пришедшему с войны...
Подводит почерк. Торопливо - нервный
Плутает на просторах белизны.
Строка слезой кипящею умыта,
И жалостью, что косит наповал.
В ней свет и боль историей открыта:
"За что, скажи, ты жизнь свою отдал"?
И сквозь года, и взлёты, и паденья
Его ответ храню я до сих пор-
Жемчужину мужского откровенья,
Как зов непорённых небу гор:
"За матерей, за отчий дом, поляны,
Покрытые июньскою травой,
За детство, без больной кровавой раны,
За чистый воздух майскою порой".
А восемьдесят долгих зим и вёсен
Прошли , как дождь, не смыв с души следы.
Победу мы у сердца свято носим!
Спасибо, что живые! Я и ты.
Пишу письмо в далёкий сорок первый
© Copyright: Екатерина Соболева 2, 2025
Свидетельство о публикации №125041205197
Свидетельство о публикации №125041205197
Рецензии