Мастер. Фантомное

Всё пытался вспомнить с утра о чём-то. Мысль крутилась,  будто сама собой.  Чей-то профиль (ангела или чёрта) примелькался рядом с печной трубой.  Скатерть белая,  чайник пузатый белый.  Эта женщина всё говорит не так.  Как же,  Господи?  Как же она посмела нашу жизнь разменять на худой пятак?  Говорит о любви всё одно и то же.  Улыбается.  Ставит на стол цветы.  Звякнет чашка о блюдце,  а мне тревожно.  Я ищу бесконечно,  а где же Ты?  Что же,  Господи,  Ты не исправил это?  Я не в силах припомнить,  зачем я тут?  А когда-то был счастлив.  Когда-то.  С кем-то.  Ну а здесь даже стены привычно лгут.  Может быть это блажь,  издевка,  морок?  Каждый вечер она расправляет шаль.  А ведь мне скоро сорок исполнится.  Сорок!  Отчего же так тяжко?  Чего так жаль?  Иль кого-то?  Себя?  Себя,  быть может?  Почему?  Сто вопросов,  ответов  –  ноль.  И от близости с этой мороз по коже.  Да и голос уже вызывает боль.  Вот и снова зовёт дочитать о Пилате.  Говорит,  гениально.  Не спорю,  что так.  Вот я в кресле сижу неизменно в халате.  Ну,  а то,  что не вспомнил,  похоже,  пустяк. Липнут сумерки к нашему старому дому.  Устремляются роем к огню мотыльки.  Я не знаю,  кто мы,  но странно знакома эта женщина в белом у чёрной реки.

Он снова притворился,  что не слышит.  Мой милый,  я спасла тебя.  Ведь так? Туман повсюду.  Шебаршатся мыши.  А он всё ищет призрачный пустяк.  Ведь главное –  мы вместе.  Остальное ничтожно.  Разве мало ты скорбел?  Вот только отчего всё время ноет под левою лопаткой?  Снова бел и нежен сад наш всяким утром ранним.  И ветви вишни вновь стучат в окно.  Мы твой роман читать не перестанем. И ты припомнишь.  Безусловно.  Но…  Приходит вечер.  Всюду пахнет тленом.  С обугленной страницы рвётся жизнь.  О,  он напишет что-то.  Непременно.  Я так готова верить этой лжи.  И шут-то с ней,  с проклятою остудой.  Пусть Мастер и не вспомнит обо мне.  Я за любовь свою сражаться буду и не приму как данность слово «нет».  Я всё смогу,  исправлю,  завоюю,  не проронив ни слова в суете.  И даже душу заложу свою я,  чтобы исполнить всё,  как он хотел.
Смеркается.  А впрочем,  здесь всегда так.  Всегда вдвоём.  Вдвоём ли?  Или нет?..  О,  Господи,  ну в чём я виновата?  Ну разве я источник наших бед?  Мне так хотелось ига страсти пылкой и чтобы рядом только он один.
Но истина опять на дне бутылки.  И всюду тенью чёрный господин.