Письмо к Женщине

Опять Ла-Манш, и Лондон, и Нью-Йорк.
И снова Вы не та, я знаю.
И снова мы живём последним днём,
И греемся в любви, Родная.

Всего три года разделяет нас.
От тех что мы сейчас,
До тех, что были.
Я в вас гляжу как будто в первый раз.
Вы любите меня, как не любили
Других не разу до меня и вновь,
Мне душу разодрав на части,
Вы брови приподняв качнули кровь
Мне в голову, доставив гущу счастья.

Я был не тем тогда, когда не мучил Вас.
Теперь я тот, хотя опять в разлуке.
С утра я душу окунаю в квас,
В ночи в спирту её топлю от скуки.

И не могу уснуть, пока томит звезда,
Напоминая боль в глазах усталых.
Я б рад сгубить себя, но вторый раз нельзя
Мутить одну и ту же воду рьяно.

Мой рок — Сибирь, и горы, и тайга,
И океан, вздыбивший волны небу.
Мой рок — тюрьма, но для неё я пьян,
С утра, нет раньше, с прошлого обеда.

Вы знаете, я очень одинок,
И счастье от меня летит ракетой.
Я за границей, как тамбовский волк,
А Вы остались ясною кометой.
И не нужна Вам наша маета,
Спокойней без неё сдадитеся другому.
Простите мне, я мучаюсь всегда,
Как вспоминаю путь к родному дому.

Я, утомившись, прислонюсь к стене.
И напишу на ней я Ваше имя мелом.
Скучайте и не плачьте обо мне.
Я Ваш Малыш, навечно, чёрный в белом.