Искусство

Что такое искусство? — задал я вопрос.
Получил ли я ответ? Как и всегда — из разных уст различный спрос…
Созданное человеком — специальным порождением проз?
Нет, не то искусство, я искал не тот запрос.

Искусство — это то,
что кем-то создано?
Но разве быть человеком
в искусстве — важно?
Необычность времени, природы — разве не прекрасно, раздно?

Разве искусство — это не завораживающая красота,
Загадок неуклюжих, развилок простота?
У данной медали два конца…
Тогда зачем искусство ограничивать? Зачем петля?
Иллюзия выбора искусства преследует всегда…
Ведёт неспешно незримая рука — судьба.
Разлуку перешагнёт лишь стойкая тропа — прошлого резня.
Погубить её возможно, но нельзя.

И почему тогда видно искусство во всём:
Даже в злополучном, даже в убогом, страшном и грязном.
Даже в стуже, даже в белом, чёрном в опасном и простом.

Мать ведь любит своё дитя —
Независимо от того, как видит его вся семья.
Искусство вдохновляет.
При его просмотре жизнь
по-новому играет.
Но пределы небытия…
разве они тоже не искусство?
Прямо как ты… и я?

Искусство жизни не имеет грани — только смерти длани.
Существует ли предел касаний?
Незрим осадок времени,
незримы сани.
Чем больше человек познаёт истину
Всех больших и малых загадок — знаний,
Тем больше убедится в своей глупости,
Погрязнет в глубине своих терзаний и мечтаний.

Парадоксальность знания — у искусства не предел.
Раздвинуть проход, близких ранить —
Цена прогресса, цена на мел.
Однако надежда в сердце каждом прогремит.
Искусство жажду сломит —
но не утолит.
Тогда впусти его в себя,
впусти искусство.
Прими его таким, какое оно есть —
в душе не пусто, полна дверь мирозданий, полна сеть.

Не стоит сторониться —
оно не опасно,
прямо сейчас раскрой ресницы, позволь творить запястья.
Как бы ни был чей ответ, искусство прекрасно.
И прекрасно тем,
Что не существует того,
Что не было бы искусством.
— Нет его.