Вдруг

Какая тишина?!
Мой бог!
По щиколотку зыбкий мох,
А по нему- брусника.
Ах, если все зарисовать?!
Жаль- не художник…
Да и позировать не станет,
Умчавшись, дождик.
Ах, если музыку сложить,
Сомкнув ресницы?!
Но  нету нот для тишины
И спящей птицы…


Рецензии