ворон-эрудит

Синичий говор душу бередит,
ну, выслушаешь, мало ли? А в общем -
не то... Вот был бы ворон-эрудит,
да где они? Зашхерились по рощам,
сидят, весёлых песен не поют,
ведь сколько лет клевали мертвечину.
Пичалька... Где душе найти приют?
Живой бы плоти, только не по чину,
поэтому синичьи голоса
цвиринькают, меня предупреждая,
что этот воздух, чистый, как слеза,
закончится когда-то, и тогда я
заслушаюсь мелодией простой,
бесхитростной, как смерть, как жизнь спокойной,
наполненной апрельской красотой
и пылью за хранящейся иконой.
На память - веры нет, и нет свечи,
чтоб жечь её и чествовать синицу.
Чтоб ворону опять сказать - молчи,
не каркай, мне и так плохое снится
всё чаще по ночам, и я не сплю,
остаток тьмы подбадривая чаем...
А спал бы - был бы кумом королю.
Лети ко мне синица, поскучаем,
когда ты утром ткнёшься вдруг в окно -
пора - глоток воды и горстка зёрен,
а жизнь прошла, вот то-то и оно...
И чёрный ворон в небе так проворен.