Внеплановый концерт

               
               
                И. Чистякову




Игорястый, я вышел сегодня из дому твоего поздно вечером
и потопал к себе, кутая шарфиком горло,
по дороге безлюдной, мимо избушек бревенчатых,
небо звездами тлело, и вот, из меня поперло

нечто, сам понимаешь, обязанное кому.
Но не будем особо вдаваться в анализ жанра.
Вероятней всего, симпатичненький каламбур
выйдет. Или, быть может, все же стишок бездарный?

Мы с тобою на кухне  домашнее пили вино.
Как теперь говорят современные недоумки
"децл", то бишь, в зюзю мы не нажрались, но
захмелели приятно и даже гитару в руки...

Не скажу, чтоб совсем уж внеплановый был концерт.
Но в любом случАе недолго в запасе пылиться
эмбрионам струн. Суждено им (и нам!) в конце
концов песней звонкой безудержно распрямиться.

"Друг мой, друг мой..." - твержу я, шагая один в ночи
мимо бань, гаражей, общаг, пустырей и скверов,
мимо грязных пивнушек, держатели коих - хачи,
мимо старых домишек дощатых или фанерных.

В самой жопе района, города и страны,
на окраине мира, галактики и вселенной
я мычу, мол, прости, что мотивы молитв странны
и что мне не дано разродиться строкой нетленной.

(И все это на местной латыни, где слово "Бог",
Да и все предложение, экономией звуко-
извлечения обусловленный пападокс -
Выдох жаркий, как после удара поддых: "Су-у-ука-а!")

"Друг мой, друг мой..."- шепчу, засыпая, - "нет, все не зря!"
(А во сне мы Париж гуляем, танцуем Вену...)
Над Заводом алеет отравленная заря
и бригада моя без меня заступает на смену.