Стриж

11.04.2025

Как холодно. На улице озяблый стрижик
Летит, не зная горечи поломанных дорог.
Не знает он, как погибали люди здесь,
Не знает он и боли, и что такое чувствовать -
       не знает он.

Зачем ему быть человеком? Ему прекрасно...
Тебе прекрасно тоже, очень, знаю я.
Ты как и стриж, летишь - всё пролетаешь мимо,
А я смотрю на твой полёт и взмахи крыльев,
Как говоришь ты с кем-то, не один...
И это не любовь. Она бы может и была,
Но уж точно не тебе, не людям!
Пою совсем, совсем не для тебя,
А взору своему, своей простуде
Весенней, майский стриж, весенней!
Где из под снега вылезли цветы,
И ты своим взглядом плененья
Пронесся радостью чудных забвений,
Укрыв мне лучшее - и всё, что берёг я...
Но пусть летит. Пусть летит то за тобою,
Пусть заберёт с собою всё - плохое,
И ты узнаешь, почему я это написал,
И почему эти слова вознёс с себя!
И опустил. Как меч Экскалибур во камень
Сложатся буквы в строки облаков
Которых ты коснёшься перьями своих познаний:
И то не стриж, а чувств моих - ПОРОК!