К выходным на меня надвигается
одиночество,
словно жизнь моя не моя
и вообще просрочена.
Как же хочется
убежать,
чтобы не печалиться.
И лишь память мне не дает
до конца
отчаяться.
Моя жизнь вся по дневникам,
как по книжным полочкам.
Я читаю её, а там
не с иголочки,
с ноткой глупости, непростая
неидеальная –
настоящая,
и бурлящая,
и бескрайняя.
Снова вечер,
и снова рядышком
одиночество.
Я впускаю его насытиться,
я же прочная,
я же сильная. И когда мне в ночи
печалится,
я смотрю свою жизнь,
не давая себе
отчаяться.
27 марта 2025
Не последнее
© Copyright: Лиза Сотникова, 2025
Свидетельство о публикации №125041107133
Свидетельство о публикации №125041107133
Рецензии