Последний посетитель

Париж. Поздний вечер.
Дождь капал по подоконникам, барабанил по тенту уличной веранды, стекал по трубам. Воздух был наполнен влагой, электричеством и странной тишиной большого города, который устал быть романтичным.

Молодой человек сидел в углу пустого кафе, у окна, за которым плыли силуэты зонтов и фар. Он пил чёрный кофе глядя в чашку.
Кроме него внутри была только официантка, но она давно скрылась за стойкой и не возвращалась.

Он не знал, сколько прошло времени. Пальцы обхватывали чашку, как будто от неё зависело, остынет он или согреется.

Когда она подошла, он даже не услышал шагов.
Просто поднял глаза — и увидел женщину.

Она стояла напротив,высокая, стройная в длинном мокром пальто и с распущенными волосами, которые прилипли к вискам. У неё были внимательные усталые глаза.

— Можно? — спросила она.

Он чуть кивнул. Она села. Сняла перчатки. Смотрела прямо, без улыбки.

— Я предлагаю тебе провести со мной эту ночь. Бесплатно.
Голос звучал ровно, спокойно, почти буднично.

Он не сразу понял. Затем слегка хмыкнул.

— Интересное предложение. Почему?

— А ты сразу согласен? — Она склонила голову. — Странно. Вдруг я тебя опою и ограблю?

— Было бы что грабить, — пожал он плечами. — Если бы у меня были деньги, я бы ночевал в отеле, а не здесь. Кофе — мой максимум на вечер.

Она чуть улыбнулась.
— Логично. Но допустим, я замужем. И мой муж ревнив, вспыльчив и богат. Представь, он найдет нас. А ты не спросил — замужем ли я.

Он посмотрел на неё долгим взглядом.
— Я бы удивился, если бы он тебя отпустил в таком виде в дождь и в ночь. А если отпустил — может, не очень и ревнив.

Она прищурилась.
— Или, может, он мёртв. Или я его убила. А теперь ищу следующую жертву. Сладко спишь — и вдруг…

— …и вдруг просыпаюсь без почек? — Он усмехнулся, но немного поёжился.

— Вот именно, — она подалась вперёд. — А знаешь, сколько мне лет?

Он присмотрелся: тонкие скулы, блестящие глаза, руки без кольца.
— Наверное, двадцать три?

Она захохотала. Смех у неё был настоящий, даже немного звонкий, но будто с горчинкой.

— Мне сто шесть. Я — вампир. Выбираю тех, кто пьёт чёрный кофе и глядит в дождь. Они вкуснее. Ты боишься?

Он отвёл взгляд в сторону.
— Я не уверен, шутка это или нет.

— А я не уверена, хочу ли шутить. — Она оперлась локтями на стол. — А может, у меня есть любимый. Он умирает. Ему нужна пересадка. Я пообещала достать почку.

Она замолчала, и в паузе стало слышно, как за окном вода стекая капает с рёбер навеса.

— Ты из тех, кто сразу верит? Или начнёшь гуглить? — спросила она.

— Скорее начну гуглить "где ближайший выход", — сказал он, но не встал.

— Ладно, не почка. Просто я ищу покровителя. Всё это — моя работа. Легенда.
Мир опасен. Я — красивая женщина. Мне нужны связи, крыша, мужчина рядом. Одинокая женщина в Париже — это смешно. Почти как уехать в Лапландию за Санта-Клаусом.

 
— А я то тут при чём? Какой из меня, к черту покровитель?! Я уже не понимаю, где ложь, а где правда...

— Вот и хорошо. — Она выпрямилась. — А теперь хочешь знать правду?

Он кивнул. Осторожно. Ещё одной дебильной версии его мозг мог не вынести, он и так провёл весь день на ногах, но всё же соскучился по человеческому теплу.

— Я официантка. — Она указала подбородком на стойку. — Я не могу уйти, пока в кафе есть посетители.

Он обернулся — стойка пуста, ни следа девушки, что приняла у него заказ.

— Мне тридцать шесть.
Сказано было с лёгкой гордостью.
— У меня сын. Мать-одиночка. Приехала за любовью. Оказалось — ошибка. Обычный мужчина, обычная ложь. Сижу здесь ночами, вытираю столы и улыбаюсь туристам. Иногда мне хочется сказать правду. Иногда — пошутить. Сегодня захотелось и то, и другое.

Он смотрел на неё, как будто искал в её глазах остатки тех образов, которые она ему подарила.

— Ты решила меня проучить? — спросил он.

— А ты думаешь, мир тебя сам научит быть осторожным? Ты же как мотылёк. Тепло — и сразу влетел.

Он подумал. Потом сказал, серьёзно:

— Я бы хотел остаться. Помочь тебе. Жениться хоть завтра.

Она чуть откинулась назад, усмехнулась.

— Жизнь ничему тебя не учит, — тихо сказала она.