Мёртвая вода

Переправа, переправа!
Кляча старая на дне
Встала, вместе с ней держава
Тонет. К жизни выход есть?

Выход есть: оставить клячу —
Пусть скребёт копытом дно,
Пробивая на удачу
Мир чудовищ, царство снов,

А самим на берег правый
Или левый — хоть куда
От иллюзии, что славу
Дарит мёртвая вода.

Ладно, мёртвых не считаем:
Миллион туда-сюда
Приучил транжирить Сталин,
Посадив страну в ГУЛАГ.

Ладно, вам чужих не жалко
Городов и деревень,
Но гордиться катафалком,
Что везёт твоих детей?!

Для чего вам эта кляча,
Пережившая свой век?
Чтоб детей и внуков клянчить
Для походов на тот свет?

Как на дне без кислорода?
Жабры выросли из лжи,
Чтоб дышалось где угодно,
Кроме мест, где ценят жизнь?

Пузыри пускает кляча —
Нет кишечник, не слова.
Ведь слова немного значат,
Когда зад как голова.

У него стоят послушно,
Оголивши языки,
Вор, прося бюджет на пушки,
Лжец, прославивший горшки.

"В наших пушках ядра лучше,
А в горшках еда вкусней,
Наши мусорные кучи —
Гордость, выше в мире нет", —

Повторяем без запинки.
Кто не выучит урок,
Будет с дыркою в затылке
Выяснять, а есть ли Бог.

Чернь безмолвствует, элита
Набивает кошельки,
Отвернувшись от убитых,
Наглотавшихся реки.

Сами мучились от жажды,
Сами лезли в первый ряд,
Значит, сами виноваты,
Взяв билет в счастливый ад.

Ну а кляче всё неймётся,
Неспокойно ей на дне:
То ли в плешь попал луч солнца,
То ли чует свой конец.

Что она без нас, тянущих
Эту лямку год и век?
Мы же ядра в эти пушки,
А ядро — не человек.

Переправа, переправа!
Кляча старая на дне
Словно ядовитый, ржавый
Танкер, разносящий смерть.

Плюнул раз — готовы пушки,
Плюнул два — вот ядра к ним,
Гладит деток по макушкам
Длань костлявая войны.