Не знаю, что такое месть,
Её плоды, лишь, в сердце ощущаю.
Впиваются они и режут, словно жесть,
И я за прошлое своё страдаю.
Не просто так всё это, заслужил,
Ведь Богу в небесах виднее.
Я много спал, как знал так жил,
Любил лишь ту, что всех милее.
И до сих пор её люблю,
Любить и дальше постараюсь.
Всевышнего я об одном молю,
И об одном ему, лишь, каюсь:
Хочу мудрее стать уже,
Без опыта и без утраты,
Испробовать на муляже,
Чтоб не сбежала от меня ты.
И прошлое в себе я побороть
Желаю, излечить все раны,
Но получается только колоть
И сеять новые бурьяны.
Пусть лучше хватит сил терпеть,
Любовью - в мире что зовется,
Ведь за неё не страшно умереть,
И сердце от неё лишь бьётся.
Прости за всё и не грусти,
Наверное, я должен удалиться,
Но силы духа не могу найти,
Чтобы в беспамятстве переродиться.
Прости
© Copyright: Джон Филипс, 2025
Свидетельство о публикации №125041105508
Свидетельство о публикации №125041105508
Рецензии