Мы жили, взращённые тягой к России,
к грядущему мчались на крыльях надежд.
Дожди перемен нашу жизнь оросили
и ринулась к власти армада невежд.
Мой маленький город, где жить довелось мне,
он всё испытал. Он потел, создавал.
Базар в летний день – как базар в Вавилоне,
он нынче грустит, как солдатка – вдова.
Растрачены силы. И жизнь застоялась.
Теряем последние вехи страны.
Из прошлого тянется самая малость –
названья былой заводской стороны…
Земля опустела. Но строятся храмы.
В предместьях растут богачей терема.
Ну ладно бы умные! Воры и хамы.
Свободы иллюзия… Быта тюрьма…
Уходит история. Время уходит…
Бежит, убывая, людская волна.
И в русский, как в пищу, вползают хот-доги.
Ты, Русь и душою, и телом больна!
А нам остаются в отпущенном годы
и осень прощальные краски зажгла
и разум Вселенский в сознание входит –
другая эпоха над миром взошла.
* * *
Уходит история. Время уходит
© Copyright: Валерий Великосельский, 2025
Свидетельство о публикации №125041104544
Свидетельство о публикации №125041104544
Рецензии