Провода дрожат под тяжким гнетом
Слов несказанных, фраз немых.
Им не шепнуть под лунным светом,
Как дом напротив стал жилым.
Как в первый раз игла вошла под кожу,
Как дед тянул вчерашний стылый квас...
Как кто-то, на себя вдруг непохожий,
Топил котят в грязи уличных масс.
На лестнице – густеет мгла и смрад,
Там "солью" дышат – призракам под стать.
А этажом повыше ждут, не спят:
Вернется ль сын? Дадут ли силы ждать?
В почтовом ящике слепая длань
Рождает звон... Ключи! Путь к дому есть.
Сегодня впустят – заплатил я дань.
Подъезд – клоака, но других не счесть.
Кричит душа всю ночь до звезд –
То эхо давней, жгучей боли.
То ли петля свивает мост
В небытие из злой неволи,
То ль лезвием – узор по коже,
Пытаясь выпустить тоску...
Здесь нет ручья, чтоб смыть печали,
Здесь не живет родник живой.
Здесь Боль и Смерть давно венчались.
Лишь я, свеча и мрак ночной.
Подъезд
© Copyright: Алесь Балашенко, 2025
Свидетельство о публикации №125041100325
Свидетельство о публикации №125041100325
Рецензии