Вина

Некстати этот зябкий, хмурый снег,
Пытающийся быть пушистым, белым,
Моим прохожим, вовсе очумелым,
Холодной искрой ускоряет бег,
Стремясь попасть в тепло, за воротник…

Из-за стекла смотрю на мир впритык,
На карусель земную непогоды.
Еще недавно кошки, ветки, воды
Весенний разукрасили ярлык,
Но не успели прикрепить к теплу.

Мои прохожие бредут-бегут…
И я молюсь за каждого и каюсь,
Что дома веселюсь и огрызаюсь
На твердый пряник и короткий кнут.
На странную погоды дребедень.

Трясет периной высохшая тень,
Летят ошметки снежного заката…
Из-за стекла смотрю подслеповато
Как гаснет светопроигрышный день.
А ведь казалось – нота до весны…

А ведь казалось – будут снова сны
Кружить и петь ахматовские рифмы…
А за стеклом завьюженные рифы,
Бегут прохожие. Еще видны
Их жалкие ссутуленные спины…

Мне позволяют знать мои седины:
Поэт во всем виновен без вины,
И в том, что хоть убейся – нет весны,
Что снегом заметает полстраны,
И строки Анны, Беллы и Марины…


10.04.25


***