На ветвях, сплошь в скукоженных шариках
Над пожухшею стружкой листов -
Наши души, до срока состарившись,
Чуть желтеют… и стелют покров…
Жизнь - стремительно безостановочна.
Детство, молодость, старость… порог.
В этот мир мы приходим, беспомощны.
И беспомощным будет итог.
Рассыпаются тихо по скатерти,
Все в морщинах, отжившие век,
Наши годы - грехами по паперти.
Кем ты был? Как ты жил, человек?!
Порог
© Copyright: Ирина Гончаренко Петербург, 2025
Свидетельство о публикации №125041007902
Свидетельство о публикации №125041007902
Рецензии