Холод. 3

И кровью зальется земля.
Плачь. Шестнадцать. Семнадцать.
Это дочь смерти - война.
Плачь. Девятнадцать. Двадцать.

Проснулся от звонка телефона.
На том конце трубки начальник.
Сказал, что конец выходного.
Заболел Витя-паяльник.
Пришлось вставать, одеваться,
Бежать на работу. Опять.
Я хотел сегодня напиваться,
А не здесь по-новой стоять.

Прошла половина рабочего дня.
Обед. Есть не хочу. Лучше посплю.
Вчера выпил пива литра три или два.
Сейчас лучше и вправду сил сберегу.

И кровью зальется земля.
Плачь. Шестнадцать. Семнадцать.
Это дочь смерти - война.
Плачь. Девятнадцать. Двадцать.

Мне срочно нужно бросить пить.
Кошмары мучают уж третий день.
А я не высыпаюсь. Как же все достало.
Еще и что-то на голову мне упало.

Рабочий день подошел к концу.
Завтра тридцать первое число.
Завтра в магазин схожу. Все закуплю.
Надеюсь мне будет не западло.

Дошел до дома. Скоро отрублюсь.
Ненавижу это чувство. Ненавижу.
Мне кажется я скоро убьюсь.
Счастья я всеравно не увижу.

И кровью зальется земля.
Плачь. Шестнадцать. Семнадцать.
Это дочь смерти - война.
Плачь. Девятнадцать. Двадцать.