Я простой...

Я простой российский пролетарий,
раб господ, воров и… дуралей.
Я взращён советской, затхлой, старой,
но щемящей Родиной моей.

Вглубь вникая нашей быстротечной
жизни – понимаю, что нельзя
вытравить тот облик человечий –
прагматизм им только занялся.

Движутся пласты от революций,
войн и боен теплится огонь.
От недавних бархатных поллюций
в затяжном оргазме Пентагон.

А народец русский? Ропщет хило –
будь то царь, хозяин или Бог.
Но всё раньше горб или могила.
Явь и сон. Прав Брегель или Босх?

А народу и не до культуры,
некогда. Да и зачем читать:
там, где деньги – шоу, шопы, туры.
Где ж еду с искусством сочетать?!

А искусство высшего бомонда –
виртуозно высосать из недр
нефть и газ нерыночного фонда.
Или поохотиться на нерп…
 …
Став однажды душе – терапевтом,
я делю с людьми их трудный путь.
Может быть пред скорбным парапетом
вспомнят обо мне когда-нибудь.

Так случалось: вытянешь на слово,
разольёшь души пустой графин…
и назавтра, так же бестолково,
загоняешь внутрь апоморфин.

Люд сегодня тяжек на подвижки,
голубой экран собрал народ…
из страданий, боли и одышки
сеет смерть пустынный огород.

Прагматизм, овеществлённый гений,
облегчён отсутствием души:
в человеке без отягощений
корысть притирается ко лжи.

Мир вещей. Как тянет в это лоно.
До…безумств, болезненных страстей.
Только время с нами непреклонно
в давящем потоке новостей.

Жизни проживая в смуте, в спешке –
навсегда у вечности в долгу.
Двигает судьба фигуры, пешки,
насыщая пеструю толпу.

Время. Время. Маятником с нами –
неустойчив и тревожен бой.
Вечность постигаем только снами,
как и первый, но последний сбой.
* * *