Плевок 10. 04

ты знаешь,
я всё ещё помню,
как свет падал тебе на лицо,
и как ты щурилась на него, будто боялась —
слишком ярко, слишком светло.

ты была красива даже в своих шрамах.
особенно в них.

я верил, что смогу —
вытащить тебя за руку,
показать, как пахнет май после дождя,
как смеются дети,
как пахнут руки, если долго держать цветы.

я кричал тебе беззвучно:
“живи!”
ты, наверное, слышала.
и всё равно —
опустила глаза,
и выстрелила в свой рот.

я не злюсь.
я тебя люблю.
даже там, где тебя больше нет.


и каждый раз, когда кто-то смеётся в толпе,
я думаю:
может быть, ты тоже улыбаешься где-то?


Нет.

Ты был светлым.
Таким светлым, что я щурилась, когда смотрела на тебя.
Будто солнце в комнате, где всегда была ночь.

Ты смеялся так легко,
как будто мир не мог быть плохим.
Как будто можно всё исправить, если просто обнять крепче.

Я — как треснувшая чашка:
красивая на первый взгляд,
но стоит налить в меня тепло —
и оно утекает через незаметные трещины.

Ты пытался меня спасти.
Я видела, как старался.
Держал мои руки,
улыбался, когда я молчала.

Не тянись ко мне.
Не надо.

Я не твоя история спасения.
Я — выстрел в упор.

Твой свет меня только бесил.
Любовь —  душила.

Я сделала выбор сама.
И тебе туда не дотянуться.

Забудь.
И вычеркни.

Как я вычеркнула тебя.