Летописец

Тусклый огонь свечи восковой
Светит на мятый папирус.
Множество книг лежат здесь горой —
Творенье Мефодья с Кириллом.

Меж книг же сидит,
Очки нацепив, седой и старый старик.
Он тихо под нос себе что-то бубнит
И пишет, не ест и не спит.

Он пишет историю.
Историю о том,
Что было, сейчас что канон.
Понять не может иронию.

"Скажите на милость, зачем убивать?
Добрых детей, обычных селян?
Скажите, невинным опять голодать?
В огороде снова бурьян."

"Иди-ка сюда, мил человек," —
Послышался голос из шкафа.
"Расскажу я тебе огромный секрет," —
На старче взмокла рубаха.

Хромая, на цыпочках он подошёл
К ветхому, хрупкому шкафу.
И от того, что там он нашёл,
Онемел старец вмиг и со страху.

На древе старинном, меж книг обветшалых
Лежа, красуется тип
И взглядом следит, совсем не лукавым,
Как дед в лихорадке дрожит.

"Старче, не бойся, я здесь смотритель,
Помощник читателя, руководитель.
Вижу, совесть чиста вся твоя —
Поэтому тайну расскажу тебе я.

Каждый, без исключения
В богатстве хочет жить.
Но без особого увлечения
Цели ему не достичь.

И ради бренного желания
Готовы люди убивать,
Сжигать дома и всё ломать,
Предать, не чувствовать страдания."

Речь эту старец записал,
Оформил всё красиво.
Сей дар он людям показал.
"Ишь, что за строптивый!" —

Кричал народ. Народ бранился.
(Но если б каждому монет — по пять,
Деньгами точно б подавился.
И деда перестал ругать.)

... По кладбищу гномик тихо ходил
И тут завернул за ограду:
"Эх, старец, много же ты говорил.
Но закончил ты здесь ведь за правду."

10.04.2025