Сын полка

На скамейке сидит седой человек,
И близко совсем, его сын.
Сыплется с неба маленький снег —
Вдали от смертей и руин.

Но видит старик пред собой времена
Сорок третьего, громкого года.
Выпрямлялась для марша наша страна,
Чтоб отбросить страданья народа.

Двигался полк на запад вперёд —
Подобрали мальчишку в Смоленске.
Лишь пара шагов — и вновь упадёт,
Медсестрички жалели по-женски.

Тихим он был, пропадал на глазах,
Месяца два — и конец.
Но был капитан в тех войсках —
Добрый, к тому же хитрец.

Он принял сиротку как сына родного,
Сам его мыл, рядом спал по ночам.
И за неделю подняли больного
Наперекор скептичным врачам.

И стал тот мальчишка сыном полка,
И хвостом капитаньим, конечно.
Почти не боялся рядом хлопка
И всем улыбался сердечно.

Но ночью однажды был страшный налёт —
Гремели зенитки, сирены кричали.
Капитан угодил в большой переплёт:
Взрывы его в блиндаже закопали.

Не с ним был мальчишка — другим помогал,
Но быстро всё понял и помощь позвал.
Рыли все вместе, быстрее, быстрей!
Но бомба упала, желая смертей.

На скамейке сидит седой капитан,
А рядом плита из гранита.
Смотрит с неё весёлый пацан —
Но только вот сердце разбито.