Мастер и Маргарита

«Вообще не бывает так,
чтобы всё стало, как было»…
А Булгаков подал нам знак, -
И Маргарита молила…

Отдать «двенадцать тысяч лун,
за одну луну, не много?»
Муза - подобна тайфуну.
Их роман без эпилога…

Творить шедевры вопреки,
Сгореть дотла, отдав душу.
В блокноте - крупно от руки -
прощальное письмо мужу.

Живя, страдая без любви,
Лишь отчаянье - цепями.
Ожидая и своей строфы,
В мастерской терялась днями.

Отвергнув в сотый раз любовь,
Сжёг Мастер и свои творенья,
Кровь королевы стынет вновь, -
От любви ей нет спасенья…

***
Огонь внутри Марго горел
Под чарами его романа.
Сплетенье душ, горячих тел, -
Она была ему желанна.

Другого нрава гений был, -
Пора спокойствия настала.
И мысли прежние забыл,
И страсти дьявольского бала.

Но, к сожаленью, уязвим,
Хотя умён был сей писатель,
Героя образ обнажим,
А муза – добрый созидатель.

На книгу мастера «конец».
Обрушившийся, словно ветер.
Заветный дар теперь венец.
Решение - в литкомитете.

Покажет, как безумен тот
В эпохе власти, где цензура.
Но мастер рукопись сожжет.
Пилата и Христа фигура…

Дорога в психбольницу, в нищету,
Нарушив все каноны века,
В тридцатом, кажется, году.
Свободная же мысль человека.

Неправду рукописно лить.
Такая критика, что слово,
Призвание у трУсов получить.
Трагедия писателя любого.

***
Отправили шедевр в пламя,
А мастера в больницу полечить.
Но выжженное болью знамя;
Не дав свободно сотворить.

Любовь - великое безумство,
Спасенье одиноких душ.
Сжечь рукописи-безрассудство,
Такое же, как тайный муж.

И эти вечные дилеммы,
Что важность слов из бытия.
Излюбленные всеми темы,
Где жертвенность у всех своя.

Любовь преодолеет хаос,
Пусть и порой она сложна.
Когда уже совсем отчаясь,
В покое вечном будет рождена.

Но «рукописи не горят!»
Бесследно не исчезнет гений.
Любовь и боль - они творят,
Дождавшись и своих прочтений.