А музы не молчат...

Открыв страницы памяти своей,
Прими ещё одну слезу, Блокада.
Я не из тех, кто ел обойный клей,
Но вкус его мне слаще мармелада.

Труд Фаберже за пойманную мышь,
Стол антикварный по цене поленьев.
А рядом умирающий малыш
Под полотном эпохи Возрожденья.

Мой дар пустой. Мне не хватает слов.
Тяну в былое руки, как к иконе.
Горят в буржуйке томики стихов,
И стынет пламя от моих ладоней.

У той поры немыслимый закон.
В мороз живое быть стремилось твёрдым.
Кто умер первым, тот и погребён.
Кто жив остался, вечно будет мёртвым.

Бумажный клей. Стекольные кресты.
Нет сил поднять замёрзшие ресницы.
Я засыпаю, падая в мечты,
Что невозможное мне только снится.

Где пыль на хлебе, тем весомей он;
В простуженных квартирах без ответа
Лишь детские игрушки у окон,
Зовущие к возмездию поэта.

Та первая и лютая зима.
Тела, тела, тела, тела повсюду,
Я тру виски, чтоб не сойти с ума.
Я эти дни вовеки не забуду.

Не просто описать стихами ад,
Истории трагедии листая.
А музы говорят и говорят,
Мне болью сердце в клочья разрывая.

10 апреля 2025 года