я барышня Тургенева...

татьяна в ступоре, не знает
какие ей надеть трусы:
с начёсом- потому что холод,
или красивые- вдруг секс...



      *      *     *



я барышня Тургенева, я знаю...
Прошедшей ночью был дарован свет!
Мне повезло чуть больше... Примеряю
Своё вельчье выхода на свет.

Скучаю по Иванову порой-
Эрот мои все ...измы загоняет
В потрескавшийся сумрак голубой,
С Ним- порох удовольствий расширяю...

От недосыпа спрашиваю, злюсь:
- Про душу чью я родилась в двадцатом?
Ещё так молода, а это плюс,
И вижу лишь неловкую помятость...

Ошибкой ли была я? Предо мной
Поэзии раскрылся луч надежды...
Но на закланье- стих величиной,
Профессию осваивая между...




P.S.
Ни один поэт или писатель не является полноценным автором написанного.
Потому что довершают работу произведения сами читатели.
Мысленно.
Или, другими словами, всё что написано, вполне могло бы быть чем-то другим.
Литература не знает такого явления как неизбежность.
И всегда присутствует некая загадка, "тайна", уровень повествования, недоступный разуму, какая то дерзость. Произведение отвергает саму идею возможности бытия чем-то другим: инаковость уже кроется в нём, оно никогда не закончено и продолжает "творить" само себя.
Всё написанное в этом стихотворении является абсолютным вымыслом и не несёт какой-либо отрицательной нагрузки для авторов Стихи.ру, и может являться случайным совпадением или продолжением чьих-либо мыслей.