В нас жизнь вдыхают изначально.
Идею создают сперва.
И как бы не было печально,
Что люди разны — лишь молва.
Тела лишь наши не похожи,
Их нечто разным создаёт.
С рожденья ж души наши схожи,
И в весе выставляют счёт.
Творцы своей души — мы сами,
На всё всегда даём добро:
И всё то зло, что перед нами,
Писало наших рук перо.
В чём видим счастье — ложим в душу.
В чём видим зло — даём другим.
Свою, беспамятно, мы ношу,
Всё множим, словно сей хотим.
И так всю жизнь; мы портим душу!
«Характер сложный», — говорим.
Для всех лишь красим только тушу:
Внутри бардак — снаружи грим.
Контраст
© Copyright: Александр Стоицилов, 2025
Свидетельство о публикации №125040906886
Свидетельство о публикации №125040906886
Рецензии