Твой шёпот, как плеск родника,
Как ветер в листве недозрелой,
Как нежные сны-облака,
Туман первозданный несмелый.
Касаюсь, ласкаю, горю,
Тону, утопаю, взлетаю,
Врываюсь в святую зарю,
Пылинкой в огне пропадаю.
И вдруг, воскресая, лечу
В пуху первозданного лета,
Забывшись, смеюсь, и кричу
На алых ладонях рассвета.
Но только не вижу нигде
Всё то, что утратил когда-то,
Как пепел небесный в воде
Реки на полях у заката.
Твой шёпот
© Copyright: Роман Прокудин, 2025
Свидетельство о публикации №125040904837
Свидетельство о публикации №125040904837
Рецензии