Всему виной - московская весна, холодная, спешащая, чужая, мельком взглянула из окна трамвая и солнце перерезала она, что отражалось в лужах между шпал. А вдруг ее Амур не повстречал, и не случится музыкальных кошек, в окне смартфона не увидит ножек бегущий по дороге человек, и вот она выходит на конечной, где грязный снег мелодией увечной напомнит что всего проходит век...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.