Портрет

Дождь волос на плечи льется,
Бровь приподнята слегка.
Моя милая смеётся -
Виден кончик языка.

Щёки ей румянец греет,
Словно маков цвет горит.
И на цыпочках, как фея,
Над землёй она парит...

Не сказать всего словами
И писать таланта нет.
Лучше буду я губами
Рисовать её портрет.


Рецензии