Не получается покой.
Его пощупать бы рукой,
узнать его, покоя, вес.
Эх, трудно в мире без чудес.
Без дела трудно, без огня,
когда лишь дым и пена дня,
и пролетает день, как сон,
а в небе комариный звон
и мегатонны пустоты
с вкрапленьем одиноких звезд.
Они почти для красоты,
их мало, чтоб построить мост.
Мир – имитация себя,
и я, свой век давно сгубя,
засматриваюсь в глубь небес,
там миг проносится, как бес,
там миг приобретает вес,
дыру в ничто собой долбя.
Нет понимания. Ну что ж,
непознаваем, нелюдим,
вонзается в меня, как нож,
мой краткий век. Авидья, дым…
Не получается покой
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125040903788
Свидетельство о публикации №125040903788
Рецензии