Велики были мои мечты,
Сгорел пламенем к тридцати.
Надевал я новые портки,
Брызгал ароматные духи
И отправлялся в кабаки,
Где хмельной толпе читал стихи.
Душу разрывало на куски,
Сердце ныло от тоски.
Не мог я боль держать внутри,
Всё время заключал пари.
Я деревни последний поэт,
Во всей России лучше нет.
Хулиганил и чинил разбой —
То лишь образ, созданный мной.
Как хочу уехать я домой,
В поле стоять за бороной,
С гармонью сидеть перед избой
И любоваться утренней зарёй.
Не суждено вернуться на родину,
Варенья есть из чёрной смородины.
Блестит в бокале коньяк,
Я себя истерзающий маньяк.
Коль умрёт поэт молодой,
Не кладите его под плитой.
Верните меня в край родной,
Под яркой схороните луной.
Положите меня под берёзой,
Где сладкий запах черёмух.
В лугах, где цветов вереница,
Там песню споёт мне синица.
Деревенский поэт
© Copyright: Руслан Мальцев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125040903610
Свидетельство о публикации №125040903610
Рецензии