Счастье

Двадцать пятого года мой снежный апрель
Для меня ты принес столько сказочных дней
Я люблю у окна, прислонившись немного,
Наблюдать за немного свирепой природой.

В ней скрывается жизни немая душа,
Но о ней часто ходит дурная молва.
Мол природа плоха, а погода тем хуже,
Не бывает у нас ничего, кроме стужи.

Был июль, жаркий солнечный день,
Все искали поближе лишь тень.
Никому не хотелось резвиться,
Лишь бы дома скорее напиться.

А осенней порой ненавидима слякоть,
И тогда человек превращается в мякоть.
Ну и смотрится он как несвежий лимон,
До того, как закончит работу Димон.

В жизни ведь часто мы ловим удачу,
А не поймав - обижаемся, плачем.
Счастья не видим в вещах очевидных
Но ведь оно исключительно в близких.

Счастье находится между страниц,
Вдоль пролегающих близких границ.
В каждом рисунке, каждой тетрадке,
Детской рукой нарисовано счастье.

Ты не увидишь его и не затронешь,
Если в пучине рутины потонешь.
Не надо искать, бежать, задыхаться.
Открой ты глаза наконец, попытайся!

Увидишь ты яркий и солнечный свет!
Не нужен тебе даже будет обет,
Что дал ты когда-то, уведомив всех:
- Больше никто не услышит мой смех!

Теперь и природа вдруг стала приятна,
Погода отныне проста и понятна.
А дело то вот заключалось все в чем:
Кто счастья не видит - живет лишь дождем.